Как поэт, люблю стихами до дрожи в пальцах, рассказывать про чувство вечности могу часами. Но женщина внутри - ребёнок жутких обстоятельств, абсолютно не верит в счастье, не дышит чудесами.
В пустой голове лишь два основных финала, если вдруг ожидаешь какого-то прощального звонка. И поэт будет звонить, оставляя сто пропущенных сигналов. Женщина не станет дожидаться и одного гудка.
Пусть в ритме сердца все ясно и понятно, по рельсам вечности лечу в глухую тьму. Как поэт, останусь задыхаться от объятий. Как женщина, я больше никогда тебя не обниму.
И ты не видел, как заживо сдирали кожу, ведь раньше хлопала в ладоши, была безумно рада.
Как поэт, кричу - я тебя тоже.
Как женщина, прошу - не надо.