Чудится, что умер я у речки
Под весене булькущую хлябь
И стерня на поле словно свечки
Просекает молодую зябь.
А в болоте квакают лягушки
Веселятся лешие в тиши
И гуляют на моей пирушке
На помин и грех моей души.
Молодой туман налит в овраге
Белой бражной пеной до краёв
Раздаётся брань от винной браги
Захмелевших в доску соловьёв!