Что толк, чтоб вычислить причину,
Откуда стих к тебе придет,
От этого не станешь ты мужчиной,
Лишь Небо лентой снизойдет.
Что толку, что признанья ищешь,
Оно, как сыр, не упадет,
Лишь дух твой напитавшись пищей,
Лет десять лишних проживет.
И духом лишь творец питаясь,
Продлит скитанья на Земле,
Из пищи Неба прорастая,
Его душа, как сон, во сне.
Проспишь на десять лет побольше,
Чем все твои, как всплеск, друзья,
В Небесной глубине и толще,
Ведь спрятана, как эликсир, душа твоя.
Энергия-текучая вода,
А дух, как корочка горбушки,
Энергия проходит без следа,
А пища попадает в душу