"Что слава?— Яркая заплата
На ветхом рубище певца..."
А. Пушкин
Нет, не завидная карьера,
Нет, не приятное занятье,
Поэзия – безумья меря,
Наигорчайшее проклятье.
Зачем же выходцам берлоги,
Одутловатым генералам,
Примазываться к нам, убогим?
Неужто эполетов мало?
К чему начальствующей спеси
Его Высокоблагородья
С мохнатой лапой на эфесе
Рядиться в пёстрые лохмотья?
Для бар, за чьей щекой ириска
Плутает, сдобрена слюною,
И на рассвете потеснимся
Перед кирпичною стеною?