«Поняла, сберегла, приняла»,
Скажет лишь, полюбившая женщина.
Отругала, обиду сожгла,
Та которой ты нужен без мерно.
И не спорит особо с тобой,
Когда ты на распутье у камня.
Только молча погладит рукой,
И тебя незаметно направит.
У кроватки младенческой дни,
Она сон берегла твой не зримо.
И твой гонор, и пламенный вздор,
Принимала, терпела, хранила.
Обращаюсь к тем, кто не ценил,
Кто искал, позабыв свое ложе.
Кто «Нарцисс», что себя лишь любил,
Для кого своё эго дороже.
Не рожали мы в муках детей,
Почему-то забыли о главном.
Дева может родит от того,
Когда любит, приняв безвозвратно.
Хуже нету преданных ласк,
Когда жизнь зарождали играя.
И подлее, намой взгляд, тоже нет,
Первоцвет, что, с ухмылкой сорвали.
Если тылом не стал для нее,
Крепкой глыбой, стеной не про битной.
А бывает сыграли в любовь,
Не оцененной, в склянки разбитой.
Когда стали с годами мудрей,
Когда дочек, любимых родили.
Обернись посмотри в свою дверь…
Не скрипят, там за дверью, свирели?
Поворотится жизненный круг,
Только ты не удержишь его уж.
Отругает, обиды сожжёт,
Твоя дочь… Та что станет мудрее…
А. Кондратьев… (19 – 22 марта 2020 года)