Я умираю каждый день...
Р. Тягунов
Когда на тихую округу
нисходит вьюга января,
я выхожу один во вьюгу,
тепло последнее храня.
Морозный воздух согреваю
горбом прокуренной груди
и как молитву повторяю:
всё позади, всё позади...
Тогда является, раздета
и так по-гречески бледна,
она - я точно знаю это,
но удивляюсь: впрямь она.
Холодным ветром обнимает,
пургою снежною парит,
тепло ладоней отнимает,
стишки неважные дарит.
2024