1.
Поэт – наивное созданье –
хоть кол на голове теши!
Он, умиляя мирозданье,
стоит «над пропастью во ржи».
Как пугало, раскинув руки,
совсем не грозен для ворон,
он издаёт немые звуки, –
такой смешной со всех сторон!
Но полон странных он идей:
вот, например, – спасать детей,
во ржи играющих безпечно,
не замечающих, конечно,
как бездна страшная близка.
Но жаль такого чудака!
Уста тряпичные тихИ,
и немы крики и стихи.
Как может он детей спасти:
рта не открыть, рук не свести,
и даже с места не сойти?!
Нет, так на помощь не прийти!
Вот это – мука-то из мук!
Что толку от простёртых рук?!
Нелепо чучело стоит,
солому ветер шевелит.
Помёт вороний, детский крик...
О, как ужасен этот миг!
Померкло небо. Свист. Порыв.
И чучело летит в обрыв.
2.
Стих ветер, ураган прошёл.
Всё, вроде, с полем хорошо:
вороний род зерно клюёт,
и рожь без пугала растёт.
Но чем-то нехорош пейзаж:
быть может, всё же нужен наш
наивный чучело-поэт,
которого нелепей нет?
Не для детей иль воронья,
а для земного бытия –
привычной полноты его
оставьте нам хоть одного!
Пусть пугалом себе стоит:
ворон крикливых веселит.
Стихи воронам не слышны,
да и кому они нужны?!
Но есть зато, кого лягнуть,
пнуть и с насмешкою взглянуть,
помёт, прицелясь, свой метнуть, –
вот потому ты всё же – будь!
И сочиняй себе пока;
не до тебя – до дурака!
А надоест твой блеклый вид, –
солома хорошо горит...
Тебя, прости, спалим огнём,
а после новое набьём;
полно соломы под рукой,
но это уж – рассказ другой...
3.
Признайся, друг, ты б захотел
такой вот – чучела удел?
Но у страшилы нет мозгов:
стоять посмешищем готов.
Раскинул руки – и стоит:
воображает, что – пиит.
Простим же, глупого его,
пройдём же мимо – ничего!
Пусть он – поэт, что нам с того:
у нас своих напастей – во!..
Хоть кол на голове теши –
в любой дыре, в любой глуши
найдётся пугало-чудак,
как будто без него – никак!
Стоит, мечтает, дурачок, –
соломы преющей пучок, –
и смеет верить: с высоты
читает Бог его мечты.
Вот это, истинно, – чудак,
хотя забавный как-никак!
Так веселей стоять ему,
на всей планете – одному.
Вообще, бездельник он, скажу,
понятно даже и ежу,
который прячется во ржи,
и в норке у корней лежит.
Пора про чучело кончать,
стихи его не ждёт печать.
Но пусть глядит на белый свет.
Что с него взять? Мозгов-то нет!..
26.03.24
Великий пост