Не обойти пикники и концерты,
каждый из залов здесь зрителей полн,-
а за стенами все шесть континентов
стынут в предчувствии будущих войн.
Здесь бесноватого Шклярского "крестник",
беды минуя, спешит на пикник,-
а под Донецком солдат неизвестный
к груде металла щекою приник.
Место в ряду, будто чёрная метка,
красным окрашено кресла сукно.
Птица, качаясь на сломанной ветке,
вешние песни забыла давно.
Не заглушить страшным скрежетом стали
голоса тех, кто расставил им сеть,
и журавли собираются в стаи:
"Боже, куда же нам завтра лететь?"