У Анны на столе букет прекрасных роз.
А рядом с ним письмо. Рукой дрожащей
Она его берёт... И море слёз
Из глаз её. Любовью настоящей
Не стали эти взгляды и слова,
Прогулки под луной и смех без смысла…
Она надеялась и верила... Жила…
Ему важны лишь деньги, статус, числа…
У Анны больше нет прекрасных грёз.
Разбито сердце. Всё закончилось в мгновение.
А ветер мысли и слова унёс,
И превратилось в пустоту вмиг восхищение…
У Анны на столе бокал вина.
Она любила. А теперь пьяна…