Господи зачем она бариста
варит кофе ночи напролёт
разливает вечное туристам
а со мною взгляд – полярный лёд
я её по сути и не знаю
что за боль в оливковых очах
мнится её страсти доконают
сатана практичен в мелочах
я пью кофе запиваю ромом
по привычке утром уже пьян
её голос стал моим синдромом
и привычкой веровать в инь-ян
я её тостую льежской чашкой
она чует краешками рта
подыхаю медленно и тяжко
а она ни знака ни черта
вдруг кивнёт стремительно и строго
я за ней в подсобку как овца
и застыну прямо у порога
с выраженьем пьяного лица...