Дороги наши русские, кривые...
И снится мне: в сиянии ветров
Отец и мать- крестьяне столбовые
За правдой собираются в Тамбов.
Мать хлеб нарежет-крошек не накрошит,
Отец рукой оглаживает кнут:
И все гадают: выдержит ли лошадь
Когда домой ту правду повезут.