Толпа. Серая масса существ.
И все - как один: на груди
Печальнейших слов палимпсест.
Какая-то секта, поди...
У всех на уме интегралы...
Все мыслят едино. Аж жаль.
Как будто булатным кинжалом
Им вымарали всю дрянь.
Говорят: у гениев мысли схожи...
Не верится что-то. Ведь нет
Той искорки в них, что гениев гложет,
Что вспыхнет лишь тет-а-тет
С самим собой. В ночи глубокой,
В разговоре по душам,
В каморке тошной и убогой,
Жить в которой - выбрал сам.
И искорка эта светлая,
Что нас от других отличит,
Казалось, настолько вечная,
Что вместе с нами почит.
Но вдруг - перестанет работать тот свет,
Который согреет, укроет от ветра.
И будет неясен один лишь ответ
На то, как на все же найти нам ответы.