она ласковая натянутая струна
и прибрежный песок, что небрежно ласкает ноги.
я люблю её, ведь она у меня одна,
не такая, как все - но не лучше и хуже многих.
она солнце в лесу, на еловых ветвях роса,
она нежная колыбельная на закате.
она даже не верит, а просто творит чудеса.
ну а я у неё воронья и на подхвате.
её голос красивый. улыбка нежнее лун,
и струятся по коже волосы мягким шёлком.
даже если б искала - иной такой не найду.
и не будет иной.
я же злая, колючая, колкая.
у меня под ногтями всё полевая грязь,
когда я простираю испачканные ладони,
она их принимает, как никогда смеясь.
она любит мой голос громкий и злой, вороний.
как ложится на плечи спутанная копна,
как тяжёлый мой шаг - перекатанные грузила.
и она меня любит. я у неё одна.
я бы верила. я хотела, чтобы любила.
она нежный прозрачный светлый вечерний блюз,
она тихий прохладный и полевой пол'удень.
но одна есть проблема: я себя не люблю.
и что кроме неё меня кто-то ещё полюбит
я не верю. со мною сложно. со мной темно.
я пустынный мираж, обожжённые солнцем дюны.
во мне только одно хорошее, лишь одно:
за моим стеклецом всегда видно её лишь луны.