Пишу стихи среди себе подобных,
А их плоды души – не всё равно,
Когда читаю, лиц не вижу злобных,
Подав на стол общения вино.
Стихи приходят к нам из мглы туманной,
Полки встречаем песней боевой,
И честно матерью зовём мы званной
Поэзию – с открытой головой.
И помогает нам писать земля,
И просим мы, нас с Музою сосватай! –
Мы не дерёмся, почести деля,
Хотя сердца не сделаны из ваты.
О да, Поэзия – едина мать:
Кто взял перо, ему не стоит ахать –
Пусть славы не торопится сыскать
И не боится лечь лицом на плаху.
Поэт, читатель, мысль мою услышь,
Не награждай меня плевком иль дракой:
Пускай в душе – согласие и тишь,
И будь собой – не сущностью двоякой.
09.02. 2024