Она летала, а он не верил,
И раз от разу спускал с небес.
Ей ангел крылья свои доверил,
А реалисту не до чудес...
Она сбегала и улетала,
Опять бродила по облакам,
Она мечтами людей играла...
А он не верил её словам.
А он не верил в её таланты:
Стихи? Какие еще стихи?
На всё сейчас есть прейскуранты,
Ну, а к талантам они глухи...
Она умела писать картины:
Закаты, солнце, леса, моря...
И в них такие были глубины!..
А он твердил ей, что так нельзя!
Была дождём и была поэтом,
Была художником и мечтой,
А иногда была просто ветром,
И предрассветною синевой...
Но, вот однажды, оставив крылья,
Она исчезла. Совсем ушла...
И тут он понял своё бессилье:
Любовь с собой она забрала...
И он остался один. Ненужный...
Он не умеет стихи писать,
Летать не может и не художник,
И не умеет он рисовать...
Чужие крылья помогут вряд ли,
Но он рванулся на облака...
"Я не умею летать!", и камнем
Свалился с неба... Нет "чудака"...
09.08.2023г.
@Marinaagat (Марина Агат)