Пророчеством не назовут
День белый ставший чёрным..
Не вспомнят
Что конечна всё ж
Земная наша жизнь..
Кличут Отечеством они
Ту станцию конечную,
Не накликая тем себе беду..
Реки молочные текут
В моря,те в океаны,
Весенних,святых,радужных,
Победных-майских дней!
И вот по улочкам текут
Ручьи её заветные,
И оторвавшися земли
Паром уходят вверх..
Тем белым облачком
Над головой кружиться,
Пришедшими другими
Наберая вес..
Чтоб обратившись в небе-
Тучей чёрною,
Дождём и градом
Устремиться вниз..
Пополнить белые той жизни океаны,
С маёвок,пикников-
Вечных,чистейших рек..
Всмотрись в начало этих рек..
Они текут с той кручи,
Где бабушка с косой
Ломает нами Крест!..
Забыть то имя не могу!
Зовут её-Любовью!
Из гряд высоких,
Подобных ей хребтов,
Стоит она особняком,
Что вверх,
Что вширь- всех круче!
И ходит слух:"На день суда
Господь хранит её!"..
Уж день назначен Богом был,
Но мы едва ли слышим..
Мы ленты вешаем на грудь
Билетом в замок тот!..
Там был пикник!..
Костёр горел священный!..
И что-то я хотел сыскать
Средь этих угольков..
Скорблю.
Саболезную..