По миру катятся машин колёса,
А вдоль дорог – бетонные столбы
Стоят, как символ яростной борьбы,
Сегодня сброшенной со зла в откосы.
А наша жизнь под солнцем – полустанок,
Где свет и мрак едины всё равно,
Но дух поэта ходит, как подранок –
Тревожно смотрит по ночам в окно.
Жестокий мир… Но я его моложе,
В моей душе ещё горит огонь,
И следом дух творца сгорает тоже –
До уголька, и падает в ладонь.
И я пишу. Судьба другим знакома?
Другие видят долгий трудный путь?
Не плачусь я. Горжусь. Творю я дома,
И прочитают стих когда-нибудь.
И вот дожди весною застучали,
И Март вздохнул на бледную алчу,
Забрав с лихвою зимние печали –
Да будет мир, как я того хочу.
Зима ещё в горах стоит под маской
И посылает городу укор.
Мой Душанбе, тебя согрею лаской –
Не бойся ты, пусть длится разговор.
Ты говори, как снег сойдёт тревога,
И, как туман, спадёт ошибок рой –
Тебе и мне откроется дорога,
Что приведёт сердца людей домой.
Их приведёт к небесному чертогу,
Когда уже не будет чёрных дум,
И люди припадут с любовью к Богу –
Никто не будет на лицо угрюм.
Придя назад, сотрут чужие краски –
Пускай потом рыдает вражий стан, –
И станем жить без яда и опаски,
Когда нам свет любви от Бога дан.
09.03. 2024