Я пред тобой с душой открытой
В наш век немыслимых интриг,
Просеиваю все сквозь сито
Слова для строк грядущих книг.
Но кто их нынче книги любит,
Ложится с ними кто в постель?
К зиме мы покупаем шубы,
Но не для душ, для блага тел.
Не осязая в буквах звуки,
Не размышляя над строкой,
Как нам без книг-то, близоруким,
Приобрести в душе покой?
Наперекор страстям и модам,
Звени и пой моя строка;
Без языка ведь нет народа,
Как и без книг, нет языка.