Нам сопутствует успех,
В зрелом обществе раздрая.
Снова все идут на всех
От ментальности сгорая.
Только верится с трудом
В наши славные задумки,
В это светлое потом,
Где едой забиты сумки.
Причтен запах нафталина
Хорохорящихся "звёзд".
Они в политике, как глина
На штиблетах средь борозд.
Кричит: Атас Любэ обильник
Под гитарный перезвон,
Звонит, как будто бы мобильник,
Пугая люд со всех сторон.
Толпа ревёт в экстазе млея,
Ей бесталанных подавай
Покуда в моде ахинея
Нам не грозит в задумках рай.
Идут в ва-банк певцы, певички
Хотя их время истекло.
Но запашок влечёт налички
Смыслу здравому назло.