Будто трактором на гусеницах толстых
обгоняешь «Ламборджини»-тихоход,
пишешь повесть о земных своих удобствах
в обрамлении завхозовских хлопот.
А оно ещё на шинах явно летних,
это чудо сюрреального райка,
по позёмке в лесотундровых селеньях
подрезает грузной повести бока.
Изучают хронологию эксперты –
что да как, да где сцепление взялось…
Между прочим, мой болид одним из первых
перерезал гетто избранных холопств.
Пусть вода в кюветах рыхлых не святая –
в них макалось неподдельное перо.
Чёрта лысого лишь не было в составе
вулканического пойла для коров.
Где-то песенный багульник цвёл медвежий,
и совсем неподалёку – борщевик…
Как меж капель, проезжал болид меж ведомств
на поболее удобный материк.
Нету триггеров, но ищешь компромиссы,
ручку Шарикова встраивая в ямб.
Вопиющих перекосов коромысла
накопилось, но – привык. Пока не пьян.
Из биноклей откровенно непонятно,
мемуары я пишу или гоню,
и какие овладели бесенята
болью, впившейся в фантомную ступню.
Как бы ни было, оставил я планете
прежний воздух, а не хлористый метил,
так что думайте – да не позеленейте –
кто кого на этих гонках победил.