Пронзить отточенным пером
Букашку,
Что решилась
Ползти среди не высохших чернил,
Как вражий танк, идущий напрямик,
На минные поля,
Пробит "ланцетом",
И, дернув лапками, отправится туда,
В хитиновый загробный мир букашек, -
Иль пусть живёт,
Не навредив полям
Исписанных страниц поползновеньем,
Не обнулив труды до сожалений,
А просто мирно
Уберётся вспять?