Нет слов. Как-будто исписалась.
Добавить нечего, все сказано давно,
Нет тем в поэзии, казалось,
Каких бы не затронуло перо.
Что утаилось бы от бдительного ока,
Ведь в тоннах строчек все когда-то было,
И смута есть в живучести порока,
И святость в высохших чернилах.
Картин природы тыща описаний,
И всех рассветов, и ночей восторг,
Нет тайны в свежести признаний,
И в сердце каждый узнаваем уголок.
Но вдруг становится бумага, как магнит,
И строчки словно след кардиограммы,
Душа опять тоскует и болит
В свидетелях какой-то новой драмы.