В своей тошной каморке потрёпанной,
Что покрыта вековой плесенью,
Сидит истовый дурень юродивый,
Что миры творит своей «светлостью».
Окрылённый души экзекуциями,
Он мозгует о виртуальном.
Он жонглирует теми эмоциями,
Что мешают так жить нормально.
Ничего ему больше не надобно,
Кроме мысли, летящей птицей.
Все по полкам и так расставлено;
Только дайте же миру открыться!..
И каждая мысль - проклятье -
Уносит его все дальше,
В глубины того мирозданья,
Которое создал он в раже.
И всякая дума - перформанс -
Прекрасной любви торжество.
И плевать, что от жизни оторван:
Зато есть, куда деть удальство!
И образ за образом чудным
Возникает в его голове,
Разжигая пламенем буйным
Тот огонь, что пылает в душе.
Те прелестные образы милы
Будут жить у людей в сердцах;
Но вот лишь бы те поняты были
Всеми теми, кто бродит впотьмах...