+++
Деревья и разливолужье,
на ветках -- ноты -- воробьи,
за середой четверг бездушно
плюёт под ноги пятниц, и
на прибыль дни и предпасхальны,
гремит весенний водосток,
листаю мысленно Паскаля
и приближаю эпилог.
Иркутский мост, поля Заклязьмы,
Тверской бульвар, Нева-река, –
вы разве были, я ли разве
себя на смерти обрекал?
Страна страниц, парад пародий,
слезится небо синевой,
и ничего не происходит
существенного.
Ничего.