Мне сонные тучи шептали рассказ,
О том, как же странно живётся у нас.
О том, как мы, люди, блуждаем по свету,
Наверх посмотрев, улыбаемся небу.
Шептали и лили свой дождь монотонный,
Баюкая облачко ясной погоды.
Услышал о форме, о нашем стеснении,
Как зажимаемся в теле без времени.
Что пусть мы легки, но летать не умеем.
С годами идущими не молодеем...
Как целимся ввысь и рвёмся наверх,
Держа в руках знамя великих побед.
Сказали, что странно за нами смотреть,
Когда начинают под музыку петь,
Что танцы есть хамство к природе своей,
Движенье без дела - дурной тон людей.
Любовь неясна, почему так страдаем,
Кого-то встречаем и робко вздыхаем.
Чудно для них слышать сравнения разные,
Любят людишки потыкать в них пальцами.
Там зебра, то домик, а вон самолёт!
Штурвал держит, верно, мечтатель-пилот.
А дождик всё лил, промокала земля,
На стёклах осталась прозрачна вода.
Не думают тучи, как здорово нам.
У них признаётся другой идеал.