На столе...

Понял я,общаясь с  Музой -
жизнь поэта коротка...
Год,как шар, летящий в лузу
У лихого игрока...

На столе шаров остаток-
Не решаюсь посчитать,
Выпадает жизнь в осадок...
Больше не о чем писать.