Ввысь идёт ватага смертных
— худеет записная книжка,
эту жизнь, принимая на веру,
в старости, прячем мальчишку…
Когда-то был малой и тощий
— всё торопился повзрослеть,
теперь напялил живые мощи,
что хочется в Аду сгореть…
Не дозволяя править возрасту,
пусть — и не вечно молодой,
ты не ругай судьбину попусту,
останься лучше в ней собой.
Никогда — вопросом времени,
завис среди бегущих дней,
не увлекаясь теоремами,
скажу: —
Жизнь времени длинней?!
Не зарекайся словом никогда,
в нём
привкус неопределенности,
коль лет, отсчитанная череда
сложилась рукописью повести.
Сокольники, март, 20, 2024.