Растянуты дни словно вязанный свитер,
Я выгляжу мрачно, как тот атеист,
Что скуп на деянья, словами речист,
Цепляюсь за жизнь, как ноябрьский лист,
Мне лучше излить свои жалобы в “твиттер”,
Иль нотной тетрадью возлечь на пюпитр…!
Мой путь, мой венец безусловно тернист,
Но я патетичен, как тот композитор,
Что родом из Венгрии, кажется Лист,
Надеюсь сегодня мне хватит палитр..
Да, Крошка, Весна - это боль на просторе,
Ей можно простить всё - она же Весна,
Свежа как преданье, как Солнце красна,
Мне сложно быть честным с тобой в разговоре,
Однако душа моя, крошка, честна,
Как роза, что в тёмном стоит коридоре
(А ваза её бесконечно тесна,
Но роза без вазы грустна, априори)
…Рука моя пишет: «Memento Amore”,
Великое счастье похоже на море
Сверкающих слёз, ибо радость пресна,
Когда эта радость не ведала горя…
Вернемся к Весне, она «боль на просторе»…
Прости меня, крошка - мой почерк неровен,
Как час, что на стрелках бездвижных застыл,
Как цвет незабвенных солёных чернил,
Я все же не Лист, а скорее Бетховен -
В творении страстен, в словах хладнокровен,
Я Музыку болью своей окропил,
Проследовал мимо земных пустяковин,
Всему предпочёл теургический пыл,
Я жаждал закланья, как доблестный Овен…
Боль, Крошка, есть птица - по имени цапля -
Она замирает на тонкой ноге,
Льет капля за каплей - последняя капля
И можно одеть это море в багет...
И можно поверить, как тот Айвазовский,
Что море зовёт нас в бескрайнюю даль…
Ошибся, прости, извиняюсь чертовски:
Я все ж не Бетховен - скорее Паскаль!
«Memento Amore» моя пастораль,
Меня и Amore венчает печаль,
Я спрятал письмо в заповедном кармане,
И с Богом Самим заключаю пари,
Тростник на ветру как секрет мирозданий -
Над сонмами звёзд охладевших парит,
И где-то вверху Нотр Дам де Пари
Как верный маяк одинокий горит…
Нас боль и надежда на свет порождала,
Мы с детства искали иных берегов,
А здесь, на пороге, нас Вечность прождала,
Как месть поджидает беспечных врагов,
Я все ж не Паскаль, я в итоге Джордано -
Сожженный на площади хрупких цветов,
Ты помнишь, в той жизни поведал Раджа нам,
Что пепел - души неизбежный покров,
Так пусть же огонь собирает улов,
А пепел избавит твой крик от оков…!
…Я Бруно - певец неделимой Монады,
Бунтарь, еретик, заповедный магнит,
Когда надо мною нависнут громады
далеких планет, соскочивших с орбит,
Я меч попрошу у богини Паллады,
И в ребра вонзив тектонических плит
Столь славной Земли (мне другой и не надо)
Я Имя, что сердце твоё впечатлит
Оставлю на память - как строчку баллады,
Пускай позавидует сам Гераклит,
А также иные легенды Эллады,
И если мой «текст» позабудет гранит -
Об этом напомнит фрагмент колоннады,
Отрытый учёным на острове Крит,
А если не он - пусть напомнит санскрит,
Он точно подскажет как плачут цикады,
Закату и зною по своему рады,
Когда их пространство и время гранит,
Воскресший язык станет частью прохлады,
Вечерних молитв, он меня породнит,
С блаженством, пусть камни поют серенады,
А гордый Везувий так ангельски спит,
Что даже во сне не творит камнепады,
А только Любовь и Прощенье творит…