всего несколько суток
и ты вышел из сумрака
слова превращаются в студень
ведь ума турман на утро
как труп почему-то
в шоу товарища трумана
человек в рабстве у себя самого
твои мысли как птичий помёт
в них отсутствует смысл
я никогда ещё не был счастливым
это очевидная ложь
литература закончится в коме
Петербург как Майами,
если ты принял на грудь
инородные пули
и рвотные чувства
заставляют творить
мои слова незначительны
вокруг как будто бы читеры
стихи как стихия,
а ты обычная выхухоль
сидишь в приёмной шизо
сколопендры хохочут
ты зачем-то щекочешь мой ум
я, безусловно, безумный
и зубы снова гниют
ты ищешь в смерти уюта
тебя уже ждут
в азбуке вкуса
я пуст абсолютно
я действительно пуст