Июльский лес. Карельский перешеек. Утро.
Да нет, не Валаам,—обычная опушка
пока её не взял на кисть приезжий Шишкин.
Вокруг, опорой дымно-дачного уюта,
для печки пища — хворост, плод недолгой сушки,
для самовара — вороха сосновых шишек
меж купок вереска, цветущего кому-то
о позабытом под сторазный счёт кукушки
над гильзами под сводами иголок рыжих.
И хорошо среди сует сюиминутных,
когда на завтрак — молоко, баранки-сушки,
и тропка к озеру сюжетом доброй книжки,
и завтра видится заманчиво, но смутно...