Всё-таки жизнь – не конечная станция,
Но остановка на стыке веков.
Здесь от меня ничего не останется,
Кроме внезапно пришедших стихов.
Слово прекрасное, сильное, вольное
Нам вручено на просторах земных.
Счастье и беды случаются волнами;
Только по-разному пишут о них.
Буквами тощими, буками полными,
Слитыми в целое волей руки.
То, чем душа бесконечно наполнена, –
Сразу читается. С первой строки.
Хочется быть пестроцветною радугой,
Словно протянутой сквозь облака.
Словом хорошим намеренно радовать,
Тёплою грустью дурманить слегка.
Время настанет расстаться со станцией,
Речи окажутся слишком тихи.
Здесь от меня ничего не останется,
Только пронзённые светом стихи.