Не спится мне ,Высоцкий не поёт,
О восхождении к вершинам идеала,
Но время мчится только лишь вперёд,
И вдруг назад, чтоб всё начать сначала.
И снова всё не так и всё не то,
Мечты, таблетки, кофе, сигареты,
И падает, как мокрое пальто,
Всё вдаль, куда-то - хоть на край планеты.
Не спится мне и Окуджава не поёт...
Оркестрик маленькой надежды вышел в поле,
И пишется не сразу, поневоле,
Откуда мысли - головой об лёд.
Обидно мне, что я - не рифмоплёт,
И не писатель - это не приятно.
Поэтому мне, собственно, понятно,
Что знаю, что такое - гололёд.
Не спится мне, Вертинский не поёт,
Мои слегка рифмованные строчки.
Пьеро,попавший в жёсткий переплёт,
Весь день рыдает до последней точки.
И Бродский почему-то не пришёл ,
А должен был под дулом пистолета.
Наверное, не очень хорошо,
Рассвет встречать с плохим поэтом.