Потерявший и цвет свой, и вид
Лист из прошлого вдруг в настоящем
Под Сен-Санса почти норовит
На миру умереть поизящней,
Машет сломанным в бурях крылом,
Тянет шею - скорее по-лисьи...
Всё отжившее, пусть и на слом
Согласившись, прицепится к мысли,
Где мелькает надежда на жизнь,
Как к соломинке или к былинке,
Чтоб хотя бы вот так, под сурдинку,
Получить драгоценнейший приз:
Видеть как этот полдень искрист,
Пить нектар его взглядом, и слухом...
Улыбается небу старуха,
Подобрав покорёженный лист.
20.03.24