Замороженные мозги остаются вокруг,
прячутся от возможных последствий,
каждое утро надеются "вдруг"
оттаять где-то за гранью всех бедствий,
но запах прогорклого масла витает
вдоль каждого плинтуса, там где хоронят.
Ты кто?
Ну, а ты кто?
Вот и узнали,
что каждый вокруг лишь атом бульона.
Я на ночь пять капель лаванды и мяты
разрывом пространства от горечи масла,
и мир этот сломанный, Богом проклятый,
продам на ближайшей космической кассе.
©;20.03.24