Филин.
Двести бабок нам плясало...
Д. Хармс
"Плохой!". Я не ответил на вопрос
Его ко мне - "Кто?". Я сказал, что - "Филин!".
И вновь та комната, и лик его багров,
Он вышел <, а меня потом убили>.
А филин был нимало неспроста.
Он ухал на страницах Гека Финна
Возвестьем чьей-то смерти.
Книжка та
В гиблиотеке класса опочила.
Чуть позже. Когда в школу я пошёл.
Мне было страшно. Я его боялся.
Не вырезать, как плёнку, склеив шов,
Нет... Как и выхода о т с ю д а , из Луганска.
И снова филин. Боже, помоги.
Не сотоварищ боле козодоя
И паука. Расходятся круги
Над головой
следами траекторий.
Он чует страх ослабшего меня,
Махает крыльями размеренно и чётко,
И уж когтей предчувствует броня
Тепло рудицы, ласые ошмётки.
Мне не спастись. Я вряд ли у ж и в у ,
День ото дня я к филину всё ближе...
Ну, хватит. Переносимся в Москву,
Где огонёк горит, в другой из книжек.
Горит огонь. Овчарий льётся рык,
Что стерегут и сторожат сторожку,
Среди деревьев - силуэт возник,
Уже не ступит "Джипа"
на подножку.
(Такие есть, с ступенькой, - я мечтал
В двухтысячном.) А потому не ступит,
Что привезли его в вот этот сад,
А вывезут (и закопают) - трупом.
Стоит он. Тихо. Вроде, никого.
Охранницы исчезли, палачихи,
Себя знать дало, знать, их естество,
Как в той кинокомедии "Чистилище".
"ЕдРос" он был ли, ярый коммунист,
Людей из новых или жириновец -
Всё кончено. Раздался ультрасвист,
Неслышный нам, но - кой-кому другому.
И - кадр замедлен: человек бежит,
Крича, маша руками, лаясь бранно,
А следом - тень, чьи когти, как ножи,
Ей снова будет
блюдо ресторана.
Не зная чувств глубоких, хохоча,
Она его средь мрака настигает,
И вот уж когти - у него в очах,
Шум крыльев, ярость, хлещет кровь из раны.
Он не вернётся ни в Венёв, ни в Тверь,
Закона больше не преступит грубо,
Пирует птица - нет, скорее, зверь, -
Им, по латыни значась "Bubo bubo".
Лицо разбила, выпила глаза,
Содрала скальп, брюшную полость вскрыла...
Натаскан, нарушителей гроза,
Не рыбный этот - человечий филин.
Вы не сказали мне, что это - так,
Лишь намекнули, в вашей передаче...
А как по мне, так лучше б был бардак,
Который был, и старый теле я щ и к .
"Славутич"... С полем "диким" и "чудес",
И с Листьевым, и с Холодовым Димой...
Но - чтоб не называл меня отец
Продажной шкурой.
Будь ты проклят,
ф и л и н .
19.3.2024. День освобождения России от крепостного права. Написано в нетрезвом состоянии.