Весенние звенят ключи,
Над скважиной апрельской тая.
И даже ветка алычи
Цветением сверкает рая.
Вот только сакуре не цвесть -
Ее по осени срубили.
Печальная несется весть -
Напрасно деревцО сгубили.
Где вы, бездушны-палачи?
Подобием зоветесь Бога?
Вы понесете куличи
Небось, на Пасху, глядя строго.
А, может, точите опять
Свою корявую секиру?
Живое чтобы обрубать,
Распятием пуская мирру.
Вас не опалят купола
За безрассудный тот поступок,
Лишь там, где сакура цвела,
Голгофой почернел обрубок...
Возможно, не сочтут за грех,
Вас, даже пустят в дебри рая.
Возможно, что вы, чище тех,
Кто причащаться не желает.
И даже, если в ранг святых
Вас возведут - нет изумления.
Эдем поделен "для своих" -
Пора принять сие явление.
Поделен на Земле, да , тут,
Для тех, кто очень быстро множится,
Чьи "потребляния" растут
Как споры под червивой кожицей.
Для тех, кто сакуру срубил,
За то, что в окна лезла ветками.
Им должен Бог!!! Простил? Простил!..
...Тот рай мне кажется объедками...
И снится мне иной эдем,
Срываясь каравеллой с якоря -
Там вместо всех земных "систем"
Судья и Бог - живая сакура.