То в пролёте, а то в полёте,
Что ж, у всех нас своя галера,
Мы служили с ним в разведроте –
Друг-философ, Белов Валера,
Бурным морем кавказских вёсен,
Горьких гор и степей полынных
Мы гребли с ним не бросив вёсел
К берегам миражей пустынных,
Без воды, но с избытком соли,
Что рассыпана каплями пота
И с презрением к мышечной боли
Нами делалась наша работа,
А когда казалось: Всё! Амба!
Не взобраться, а только сорваться,
То Валера, наученный самбо
И упав, умудрялся подняться,
Вместе с ним мы вставать учились,
Душу гор ухватив за камень,
От армейских невзгод лечились
Неподъёмными рюкзаками,
Кто с горами одной породы,
Тот не сможет забыть былого,
И звучит сквозь ветра и годы
Телефон Валеры Белова
Не морзянка, не алфавит нато,
Ну а я конечно отвечу
И пойму, что видимо надо
Мне к Валерке рвануть навстречу,
Мы верны армейской закваске
Нам не стать другими хоть тресни
И в глуши лесов Арзамасских
Разольются стихи и песни !