Апокрифы времён, ваш бесконечен хор.
Не каждый голос в нём мне повторить охота.
Сознанья моего взлохмаченный вихор
торчит, и примирить его всегда мешает что-то.
В них всё сотворено с законченностью форм,
где всякий элемент деталью сердце греет.
Но в суете надуманных реформ
мысль в тайне человеческая зреет.
Смудрил наш старый друг Эразм,
направив в виде похвалы сатиры острую стрелу
в гражданку глупость – ни к чему
ни ей, ни острому уму
моралистический маразм.