А я прощаться не хочу с тем снегом, что любил Поэта
И льнул к рукам, как верный пёс,
Неся в себе покой небес с надеждой на любое лето,
И таял, не скрывая слёз.
Весна уже взрывала кровь адреналиновым ознобом,
А небо закрывало дверь,
Твердя: "Не время, не сейчас, ты пей меня по капле, чтобы
В душе откликнулось: " Поверь"…
Строка летела за строкой, рука Поэта оживала.
Мечта весны: "Зима, не тронь".
Она, покорная, молчала, убрав безжалостное жало…
В стихах опять горел огонь.