Вновь между пальцев дымит сигарета.
Пачка сжимается слабой рукой:
Снова была она дымом согрета,
Снова в карман идёт на покой.
Снова затяжка: медленно, тошно.
Дым выдыхается, тело обняв.
В этих цепях снова заложник –
Снова курю, контроль потеряв.
Лишь правду узнав, снимаешь очки,
Что крепко сидят на лице, розовея.
Рвёшь все надежды на микроклочки,
Чтоб не собрать, сомненья развея.
Вновь утопически мыслишь о мире,
Погрязшем в болоте валютной войны.
Видя своё отраженье в кумире,
Видишь могущество мира из лжи.
Вновь череда ненасытной тревоги,
Нитка печали вырастает в канат.
Зачем же страданья придумали боги?
Боль внесена на рекламный плакат.
Станция правды пропущена нагло,
Но машиниста можно понять:
Просто в хорошее вера иссякла,
Просто куда-то надо сбежать.
14.03.24