"И услышал я голос Господа, говорящего:
кого Мне послать? И кто пойдет для
Нас? И я сказал: вот я, пошли меня."
(Ис.6:8)
Памяти гвардии майора Романа Филипова.
Всё нипочём! Осталось три секунды.
Без фраз далёких и чужих.
Но помни как в песчаной тундре,
Стеною стал им русский крик.
Оскал звериный. Вам, отродью,
Далёки честь и Бога свет.
Вы, палачи, умойтесь кровью,
За мной, как русским, - земли нет.
И на крыло, "грачи" родные,
Над Армавиром встаньте в строй.
Вы будьте, братцы, лишь живые!
Я верю - каждый стал бы мной.
"Махнул не глядя... ". Так бывает.
Вдали горящий самолёт...
Назло. Нас бьют - а мы летаем,
Как будто крайний раз полёт.
Прости, кончаются секунды.
И АПС уже молчит.
Им страшно - их душонки скудны.
Их зверства - слог псевдомолитв.
Не видеть, вам, скотам, клеймёным,
Мольбы пощады, денег "прайс".
Как офицер, за жизнь, оковам :
Я счастлив тем, что совесть спас.
Так будем жить! Прощайте, братцы...
Разгрузка. Две. Сердца фрагмент.
Всё нипочём! Секунды. Шансы.
И у меня. Для них. Последний аргумент.