Я стихи тебе, как Женщине, писал.
Ты напрасно их не принимала.
Мне внимали реки и леса.
Безконечность слушалась Начала.
Я тебя любил, как любит Бог,
Во всю свою нечеловеческую силу.
Вселенную дарил тебе! И мог
Единым Словом делать жизнь красивой.
Ты не понимала. И чудес,
С тобой происходивших, не ждала.
А мы следили за тобой с Небес
С тем Ангелочком, что вершил дела.
Он прилетал и на твоё окно -
Пытался научить тебя летать.
И говорил, что счастье - вот оно!
А ты нам отвечала: "Я не та.
Простите, ошибаетесь, наверно:
Скупа душою ваша королева."
А счастью так хотелось быть безмерным,
Что не умело быть оно без дела.
Горька ль моя любовь и одинока?
О нет, о том не думал никогда.
Вот только жаль, что всё имеет сроки:
Погасла и у Ангела звезда.
Что изменилось в мире? Ничего.
Есть ты, есть я. Исчезло только "мы".
И Бога нет меж нами. Без Него
Сердца немы.
Как тебе завидовали люди,
Описать я всё же не возьмусь.
Серыми для них казались будни,
Если ты не говорила своё "Пусть!"
"Пусть для всех наступит снова лето!
Пусть звенят улыбки по утрам!"
Я, конечно, не мечтал об этом.
Ангел воплощал "хотелки" сам.
И цвели сады! Сирень резвилась!
Не забыть мне твой хитрющий взгляд.
Ты же помнишь! Ты же знаешь: было!!!
Было.
И прошло.
Сто лет назад.
Лес всё так же для меня послушен.
Слышат голос реки и поля.
Вот только
Без тебя
Мой мир
Мне скушен.
И я живу.
Твой лик
В себе
Храня.
Я тебе, как Женщине, писал.