Мне за каждого кричать
да молиться впрок.
Только смертушкой опять
пули в тело — «Чмок».
Влажно чавкают в ночИ,
цели враз избрав.
Болью души приручив.
Кто, скажи, не прав?
Я сорвусь. Да что жалеть…
Жизнь? Себя? Cудьбу?
Если бой был сумасшедш —
без «когда-нибудь».
Не сложилось. Не сберёг.
И виновных нет.
Пулям, сука, невдомёк
есть ли буква Zет.
Совесть сталью холодит,
смотрится в висок.
Кто дал горю безлимит
судьбам поперёк?
Вы простите мне войну,
знаю — ремесло.
Вновь иду, брат, в стрелкотню.
Всем смертям назло.