Голоса порхают в урну.
Там на дне - не голос - прах.
Нужно только самодуру
Безголосицы впотьмах.
Единиц ему. Чтоб писком
Не коробили простор,
Предъявляли урны иск им,
Что живые до сих пор.
Править лучше голосами,
Если немы и на дне.
Урны скоп их обуздали,
А правитель на коне.
Он брутален, Брута* вроде,
Братству всадит в спину нож.
Чтобы после при народе
Доказать, что с Грозным схож.
Он опричниной повяжет
И соседей, и своих.
Хоронить начнут поклажи
Голосов полуживых.
В склеп свой урна их проводит,
Но вдруг вспыхнула одна,
Да при всём честном народе
Вдруг воспрянула от сна.
Пламенела так, как будто,
Мрака нет, и сгинул Брут.
Сон привиделся кому-то:
Голоса немых орут!
*Брут - убийца, всадивший нож в спину