Я лежу в палате для влюблённых.
На дверях табличка: "Номер шесть".
Среди нас, стихами опалённых,
хроников и комиков не счесть.
Я и сам, весь март валяюсь в коме.
И виденья вижу - хоть реви.
Будто нахожусь в родном райкоме.
Как пацан, сгораю от любви.
И фривольно подпирая двери,
веселюсь на сказки Ильича...
Ни в чертей, ни в Бога я не верю.
А в душе колышится свеча:
без кольца, на шпильках, в белой блузке.
Страстная - во всех грехах виня,
распинает, чуть не по-французки,
насмерть обречённого меня.
Из окна торчат сухие ветки
и тайком мешают выпивать.
А стишок рожденный на салфетке
прячется в семейную кровать.
Каждый день в палате для влюблённых
"белочки" и ломки - просто жесть.
Ведь у нас, любовью окрылённых,
и святых, и жмуриков не счесть.
Выпью, пожую сухую ветку.
Зашвырну бутылку от вина.
А к утру, заветную салфетку,
как всегда, назло, найдёт жена.