Мы веками горюем и плачем,
Поминаем кострами слов
Пламеносцев, ушедших иначе,
Не своими тропами снов.
Миллионными траура маршами
Расстилаются наши сердца,
Как поля, что усеяны "вашими",
И как "наши" у гроба творца.
Без имён и без лиц, без дома.
Без себя и без цели стоят.
Без судьбы и без мнений снова.
Без ума преступления творят.
И молчат, и идут, и пляшут.
Улыбаются в стройном ряду,
Идеалом блистают даже,
Но как все - в горячем бреду.
Вставай, искусство века,
Продрогшего в толще льда!
Толщи души человека,
Тёмно-багрового сна.