Благоговеет нам природа,
И мы в ответ не промолчим.
Так в эту светлую субботу
Я испеку заветный блин.
Да не один,муки не жалко,
Вкусил кто сотни тяжких мук,
Не осквернив кнутом и палкой
Своих стальных,но тёплых рук.
Вот стопка выпечки душистой,
Она,как жизнь,за слоем слой,
Где каждый блин—день золотистый,
Несёт то радость,то покой;
То подгорит,покрывшись коркой,
Напомнив сухость наших чувств,
И ощутишь душою тонкой,
Как мир твой тесен,жалок,пуст.
Но я не выкину сгоревший,-
Смурные дни—ещё не боль,-
Я сдобрю маслом сочным,свежим
И разделю его с тобой.
А вот румяный с поволокой,
Такую видел я в глазах,
В твоих глазах,налитых соком,
Когда кричало сердце:"Ах".
Ну вот,готово!Дышит,пышит,
Всё то,что я с душой испёк.
Пускай природа нас услышит
И всех простит,простить кто мог.