Уходим в прозу,
будто в марафон,
Теряя музыку присущую поэту.
Так на шкафу пылится патефон,
Храня мелодию, как времени примету.
Вот рио-рито зазвучала, и уже
Один прыжок, и мы в окопе Сталинграда,
Где музыка играет в блиндаже,
Как самая высокая награда...
"За печкою поёт сверчок.
Угомонись, не плачь, сынок," --
И ты стал маленький,
Я ж молодой, совсем не старенькой...
Ищу мелодию сегодняшнего дня,
Что станет отражением России,
Спасительной не только для меня,
Наполнив всех могучей силой.
Уходим в прозу, будто в марафон,
А хочется мелодии ПОБЕДЫ,
Где со слезами счастья наши деды,
Вошли в Берлин, не зная про смартфон.
15/03/2024г. Л. С.