***
Эта боль залегла во мне глубоко на дне.
Для неё я лишь оболочка, её носитель.
Даже строки почти не выплёскиваю вовне,
Так как знаю, что бесполезно кричать "Спасите".
Да и глупо, когда уже тридцать восемь лет.
Тень порой выбирается к краю и просит дани.
Макаруны, остывший кофе и силуэт -
Эстетичная атмосфера моих страданий.
И душа к ней привыкла - ждёт, даже слёз не льёт.
В узкой вазе тюльпаны. Просто броди, терпи и
Наслаждайся моментом. Знаешь, лечить её
Как привыкла, я буду шоковой терапией.
Всё как будто в порядке. Вроде бы сплю и ем.
Это время пройдёт, и когда-нибудь станет легче.
Я стараюсь не создавать никому проблем.
И тебя избегаю, так как опасны встречи.
Цепкость паралгезии, мерный рутинный ритм.
Стопка карт из конверта. В марте сереет поле.
Хоть стихами давай об этом поговорим.
О глазах твоих тёмных. О страсти моей. О боли.
Месть, конечно, сладка. Но она не питает сил.
Только грёзы слагает, а не облегчает муки.
Возвращает в реальность утро, где город стыл.
Отрезвляет. И тень внутри потирает руки...
(15.03.2024, 21:25, г. Волгоград)