Неверная, как цветы,
Непостоянная, как бабочка,
Строка приходит и остается.
Я помирился с бархатным дыханием...
Я произношу её, чтобы длиться дольше той ночи, где мы любили друг друга...
Я записываю её, чтобы и ночью солнце спускалось в мир.
Я порезался о линии на ладонях, чтобы быть прочитанным... но,
знаете ли вы, что только после смерти, все слова становятся судьбой?!
Что я могу дать тебе из того, что тебе не принадлежит?
И эти две бессонные руки всегда между ветром...
И эти две бессонные руки, всегда приносят тебе несорванные цветы...
И эти две бессонные руки знали, что солнце призвано сжигать всё до темноты:
И эти две бессонные руки и этот лист размером с букву...
Мы все жили той ночью, где шепот осенних бабочек осыпается.
Любовь это замок в безлюдной стране, где цветок вырастает из цветка...
Где цветок гибнет из-за цветка.
Между тобой и мной есть города, которых уже не стало.
Между тобой и мной строка помещается в цветке,
цветок помещается в строке...
Цветок, что всегда вырастает на краю огня...
Это словно осознать, что в последнем слове сокрыто начало первого,
начало всех слов, начало последнего слова.
Место, где так тепло, словно преданность.
Место, где никто не услышит, что я ищу сад...
Что любовь и есть сад, что его сожгут холода и снова воскресят...
Воскресят тобой, любовь...
Сожгут тобой, время.
Вы слышали, как думает тишина?
Ей запрещено иметь форму...
Не оттого ли, руки такие нежные,
Не оттого ли, имя такое хрупкое...
Неверная, как цветы,
Непостоянная, как бабочка...
Трепетная моя тайна, в глубине твоего отсутствия,
Я пишу стихи для твоих белых одежд...
Они займут своё место на небесах
Как тишина.